From top to bottom, left to right, the wall of amplifiers of Mascis, the milky white mop of Mascis, the belly of Mascis, the sparkle big head-watermelon of Murph and the nerd ex-loser Barlow in a dark shirt.
I close my eyes. Noise.
The incredible sound haze covers everything and hit us repeatedly by all parties without any possibility to dodge his blows.
Indie rock with shades of metal-punk-hardcore played at very loud volume or if you prefer... just deafening noise. The border between the two things is barely perceptible.
You should be there to understand what I'm trying to say.
You know when you are on the roller coaster and you feel a hole in my stomach?!
Here, I feel the same feeling but without the nausea and vomiting.
In an era when U2 are just a sensational catholic humanitarian business, REM repeat the same song since 15 years, Chris Cornell has sold his soul to Justin Timberlake, and the new bands, alas, wasted their time to shave their eyebrows, it seems truly a miracle watch this show tonight.
Rock in its true essence. No frills. A trio of honest musicians who do not need to hit off anybody because themselves are founders of a genre taken as a model by many godchildren scattered throughout the globe.
Just thinking about the seed that Mascis, Barlow and Murph have donated to Mr. Cobain to conceive the embryo of the Seattle sound ... and I said everything.
Sometimes, the longhaired Mascis's voice can barely hear, but no matter that Mr. Jay is still getting fatter becoming the hardshell of himself in a little over 10 years ... the grit is always that of the early (thankfully).
The elegant Barlow, who is also a bit 'roly-poly than 20 years ago, looks like an electrical engineer, but as soon he takes his bass, he hammer it beating down playing down with open hands as if a miner playing for the first time a guitar!
And the trusty Murph?! It 'a nice-looking man bald harmless, could be mistaken for a peaceful gas station clerk on the Tiburtina street and instead just sits he beats and rolls on this drums so violently as to get up every fifteen minutes to rearrange it.
The Roman hangar is a mob and the trio of Amherst headed by brontosaurus J. is in great condition.
I saw Dinosaur in all three world tour since they met in 2005 and I have been here in Rome in 2008, but this year, despite the poor acoustics seem to me more determined ... stronger.
The album came out last June, "Farm" is not bad and people appreciate the new songs.
"Plans", "Pieces" and "Over It" played almost twice as fast, makes a breach in the hearts of young people dancing and candidate itself as the natural heir of "Freak Scene".
That joker of Mr. Jay shows us the first single from "Farm" in this sock structure: beginning only with the wha-wha in a hypnotic Hendrix woodochilled memory intro and then explode in sync with the other two dinosaurs as the procedure.
Barlow enjoys his moment of glory singing a couple of songs in his style: "Imagination Blind " and the romantic gem "Back to Your Heart" from "Beyond".
From the landmark "You're living over me" the three musketeers give us scathing executions of "Little Fury Things", "Raisans" and "Kracked", while from "Bug" they pick the evergreen "No Bones ".
There is also space for a classic like "Repulsion".
At 23:37 begin the guitar solo of "I don't wanna go there" and when it ends on my watch are 23:44!
Mascis is the greatest guitarist in his genre (which he then invented his type) and the seven-minutes seven of guitar solo alone are worth half the ticket price.
Noise and melody. Technique and imagination. Study and improvisation. Joseph Mascis is a living oxymoron of the 6 strings.
Just as I wonder if ever Barlow would play a track from "Where you been" that's "Carlo Vanzina with Uncle Creepy hair-Mascis" he rails against me the granite opening riff of "Out There"!
There is time also for the much applauded swing of "Feel the Pain" and the usual cover of The Cure "Just Like Heaven" that the same Robert Smith has admitted to madly love it so as to affect the same version that The Cure played live !
After 70 minutes about, they greet and leave.
The concert seemed to be over, but when I trust my woman ... can not leave without playing "Freak Scene" ... here the trio reappeared on stage for the acclaimed bis pleasing me and everyone else with the happy end!
At the end of everything, shaman MAscis let its Fender Jazzmaster on stage in a deafening feedback autoloopping and its monolithic and dangling shape disappears behind the scenes.
The instrument is bewitched, and, as if he lived a life, continues to whimpering echoing and reverberating even when there is more his dad to keep her in his arms.
In a normal concert all stopped their ears and whistle for this appalling din resounding, but incredibly there are only applause.
It 'the perfect allegory, symbolizing some two half-decade of art of sounds that those born after 1980 will find it difficult to understand.

Thanks guys, I hope they never extinguished again anymore.

De haut en bas, de gauche à droite, les murs d’amplis de Mascis, sa crinière blanche, son ventre, la tête pétillante de Murph et le nerd Barlow en tee-shirt noir.
Je ferme les yeux. Bruit.
Cet incroyable brouillard sonore couvre tout. Il nous frappe sans cesse et de toute part, sans la moindre possibilité d’esquiver les coups. Indie Rock avec des nuances de métal-punk-hardcore joué à très fort volume ou si vous préférez…tout simplement un bruit assourdissant. La frontière entre les deux est à peine perceptible.
Vous devriez être là pour comprendre ce que j’essaye de vous dire.
Vous savez, quand vous êtes dans un grand huit et que vous sentez comme un trou dans votre ventre.
Je ressens ici le même sentiment sans être réellement nauséeux.
A une époque où U2 est un business sensationnel alliant catholicisme et humanitaire, que REM répète la même chanson depuis 15 ans, que Chris Cornell ait vendu son âme à Justin Timberlake et que les nouveaux groupes, aient gaspillé leur temps à raser leurs sourcils, c’est un véritable miracle de pouvoir assister à un tel spectacle ce soir.
Le Rock et son essence pure. Pas de collerettes. Un trio d’honnêtes musiciens qui ne cherche pas à s’entendre avec n’importe qui parce qu’ils sont eux même fondateurs d’un genre, qui a servi d’exemple à beaucoup de jeunes à travers le monde.
Pensez seulement à l’héritage que Mascis, Barlow et Murph ont légué à M. Cobain pour concevoir l’embryon du son de Seattle … et j’ai tout dit.
Parfois la voix de Mascis est à peine audible, mais peu importe que M. Jay soit devenu plus imposant durant ces 10 dernières années….La recette reste celle qu’elle était (heureusement).
L’élégant Barlow, qui est un petit plus patapouf qu’il y a 20 ans, ressemble à un ingénieur électricien, mais dès qu’il prend sa basse, il la frappe en jouant librement comme si un gamin jouait pour la première fois à la guitare.
Et le fidèle Murph ? C’est un bel homme chauve et inoffensif pouvant être comparé à un employé pacifique dans une station service sur Tiburtina Street. Il est assis, bat et roule sa batterie si violemment qu’il se lève toutes les quinze minutes pour la remettre en place.
Le hangar romain est noyé par la foule et le trio d’Amherst mené par le brontosaure J. est en grande forme.
J’ai vu Dinosaur Jr lors des trois tournées mondiales depuis leur rencontre en 2005. J’étais également à Rome en 2008, mais cette année, malgré une acoustique faible, ils semblent plus déterminés, plus forts.
L’album est sorti en juin. « Farm » n’est pas si mal et les gens apprécient les nouveaux morceaux.
“Plans”, “Pieces” and “Over It”, joués à un rythme deux fois plus rapide, transpercent le coeur de ces jeunes gens qui dansent et s’élèvent au statut d’héritier de “Freak Scene”.
Ce bouffon de M. Jay nous montre le premier single de “Farm”, débutant seulement avec un wha-wha hypnotique en souvenir d’un Hendrix ensorcelé et explose, comme d’habitude, synchrone avec les deux autres dinosaures. Barlow profite de son instant de gloire en chantant quelques titres : “Imagination Blind et du romantique “Back to your heart “ à “Beyond.
Avec leur marque de fabrique “You’re living over me”, les trois mousquetaires nous offrent une interprétation cinglante de “Little Fury Things”, “Raisans” et “Kracked”, alors qu’après “Bug”, ils choisissent le verdoyant “No Bones”.
Ils laissent aussi place au classique « Repulsion ».
Le solo de guitare de “I don’t wanna go there” commence à 23:37 et se termine lorsque ma montre affiche 23:44!
Mascis est le meilleur guitariste dans son genre, chose qui lui a donné son style. Ce solo de sept minutes vaut bien la moitié du prix de la place.
Bruit et mélodie. Technique et imagination. Etude et improvisation. Joseph Mascis est l’oxymore vivant des six cordes. Alors que je me demande si Barlow va jouer “Where you been” qui n’est autre que “Carlo Vanzina » et « Uncle Creepy hair-Mascis”, il me frappe avec l’ouverture de « Out There » !
.Il est temps d’écouter le swing le plus applaudi “ Feel the Pain” et la reprise des Cure “Just like heaven” que Robert Smith avoue autant adorer que s’interroger sur leur propre version live.
Après 70 minutes, ils nous saluent et quittent la scène.
Le concert semblait terminé, mais alors je fais confiance à ma copine…ne peuvent partir sans jouer “Freak Scene”…et le trio réapparaît sur scène, ce qui me ravit et n’importe qui d’autre avec un tel happy end!
A la fin, le chaman Mascis laisse sa Fender Jazz master sur scène avec un retour assourdissant. Cette forme monolithique et ballante disparaît dans les loges.
L’instrument est ensorcelé, comme ayant vécu une vie entière, continue de gémir en écho et réverb’, même si son père n’est plus là pour la prendre dans ses bras.
Lors d’un concert, tout le monde n’écoute plus et siffle pour un rappel, mais aussi incroyable que cela puisse paraître, il n’y a que des applaudissements. C’est une parfaite allégorie, symbolisant deux décennies musicales qui seront difficilement compréhensibles pour ceux nés après les années 80.

Merci les gars, j’espère que vous ne vous éteindrez plus jamais.

Appena dentro il 105 ci inventiamo un giochino: proviamo a indovinare quali passeggeri scenderanno alla nostra stessa fermata per andare al Circolo degli Artisti.

Alessia punta su due 30enni vestiti in modo indie-classico.
Un capellone smilzo, con t-shirt sdrucita e converse ai piedi e un suo compare con barbetta incolta e cappellino militareggiante.
Io noto una ragazzina sui 20-22 anni dalla chioma nero corvino e il make-up tenebrante.
Sembra più una new dark-emo che alternativona, ha tatuato sul braccio un pentagramma con tanto di note e mi pare un po' agitata... si, ha la tipica espressione di chi ha paura di non arrivare in tempo e di perdersi un evento.
Nel frattempo irrompono sul bus anche due pronipoti di Rodolfo Valentino in salsa asiatica.
Impomatati, camicia nera, pullover bianco sulle spalle, il duo si diverte ad allietare il nostro viaggetto lasciandoci auscultare una manciata di quelle simpaticissime suonerie per cellulari che pubblicizzano in tv (ingenuo io che pensavo non ci fosse nessuno che avesse il coraggio di scaricarle).
La gothic lolita tira fuori il cellulare e chiama un amico…

"Oh... mica è iniziato? Siamo appena partiti, Quanto manca per arrivare? Minchia 15 minuti!?"

Uno a uno. Indovineremo entrambi. Scenderanno tutti subito dopo il ponte, tranne i new-vitelloni dagli occhi a mandorla.
Dopo "minchia 15 minuti", puntualissimi siamo davanti al Circolo.
La fila è esagerata, arriva fin sulla strada, ma io ho solo un accredito stampa e devo assolutamente comprare un biglietto per Alessia.
Ad un tratto sbucano dal nulla due giovincelle che sembrano delle veline ma ancora più coatte (e ce ne vuole) delle veline.
Una bionda e una mora come da prassi.
Perfettamente alla moda ma esageratamente fuori dal tempo e ignare dell'evento in cui si sono imbattute le due fanciulle si avvicinano alla fila e incuriosite intessono un breve colloquio con un giovanotto in coda.

Scusaaa ma che serata c'è?
- C'è un concerto
Ma quanto se paga?
- 18 euro.
Ammazza... ma chi suona?
- Suonano i Dinosaur Junior.
Chiiii?!
- Eh... è un concerto importante.
Ah... e mo vvedemo! Ciao bellooo!

In questo momento mi rendo conto che Carlo Verdone probabilmente non ha inventato nessun personaggio e nessuna gag. Roma è piena di materiale umano di altissima qualità da cui attingere a piene mani.
Intanto, mentre ci sono almeno altre 100 persone davanti a noi, dalla cassa una voce si alza
e sibilando più forte del brusìoso chiacchiericcio di fondo ci comunica che...

- E' inutile che stamo qua... i biglietti so' finiti! -

Zack! Mi sento come Cesare pugnalato da Bruto.
Sconforto... Introspezione... Soluzione!
Da bravo terrunciello, m'intrufolo come una viscida anguilla strafottente tra le incredule e sbigottite facce degli esclusi facendomi strada grazie al mio cartellino di riconoscimento firmato “Succo Acido”.
Sono stato mandato qui per scrivere questo popò di articolo che ora state leggendo, ma siamo in due, quindi niente biglietto per donna = niente articolo! Augh!
Mezza fila se ne va via delusa, altri si sparpagliano sacramentando divinità varie dell'Olimpo e così noi giungiamo dinanzi alla cassa.
Qui ci dicono che forse riescono a tirar fuori qualche altro biglietto, che in realtà sarebbero quelli degli accrediti stampa che non si sono presentati.
Con un colpo di c…oda riusciamo a trovarci al momento giusto nel posto giusto.
Vendono altri 10 biglietti e poi chiudono baracca.
Io e Alessia siamo fra questi dieci. Alèèèè!

Entriamo quando il concerto è già iniziato e il capannone è stracolmo, quindi ci tocca stare in fondo.
Riconosco nell’aria la melodia soft di “Severed Lips” dal disco d’esordio del 1984.
La prima cosa che noto è un sosia copia carbone di J. Mascis al mixer, poi la gigantografia della copertina di “Farm” dietro il palco, con l'alberone che porta via i bambini dalla grigia città.
Alessia mi confida - è proprio hippy sto disegno - e mi tornano in mente le parole di Mascis sulla storia del nome Dinosaur Jr. che prima era solo "Dinosaur" senza "Jr":

"Arriva questo hippy drogato del cazzo e mi dice che il suo gruppo aveva già usato quel nome. Vaffanculo - gli ho detto - ci metto un Jr e voglio vedere cosa succede!".

Sorrido. Poi i miei occhi cadono giù.
Dall’alto in basso, da sinistra a destra: il muro di amplificatori di Mascis, la zazzera bianca lattescente di Mascis, la panza di Mascis, il testone-cocomero specchieggiante di Murph e il nerd ex-loser Barlow in camicia scura.
Chiudo gli occhi. Rumore.
L'incredibile caligine sonora copre tutto e ci colpisce ripetutamente da tutte le parti senza possibilità di schivare i suoi colpi.
Musica indie rock con sfumature metal-punk-hardcore suonata ad un volume altissimo o se preferite… soltanto rumore assordante. Il confine fra le due cose è impalpabile.
Avreste dovuto esserci per capire cosa sto cercando di dirvi.
Avete presente quando sulle montagne russe vi sentite un buco nello stomaco?!
Ecco, io percepisco la stessa sensazione ma senza la nausea da vomito.
In un’epoca in cui gli U2 sono solo un clamoroso business cattolico umanitario, i REM ripetono da 15 anni la stessa canzone, Chris Cornell ha venduto l’anima a Justin Timberlake, e le nuove band, ahimè, sprecano il loro tempo a rifarsi le sopracciglia, sembra davvero un miracolo assistere a questo spettacolo stasera.
Il rock nella sua vera essenza. Senza fronzoli. Un trio di onesti musicisti che non hanno bisogno di scimmiottare nessuno perché sono essi stessi fondatori di un genere preso a modello da tantissimi figliocci sparsi qua e là per l’intero globo terrestre. Basti pensare al seme che Mascis, Barlow e Murph hanno donato a Mr. Cobain per concepire l’embrione del Seattle sound… e ho detto tutto.
La voce dell'ipertricotico Mascis a tratti si avverte appena, e non importa che Mr. Jay sia ingrassato ancora diventando ormai la custodia di sè stesso in poco più di 10 anni… la grinta è sempre quella degli esordi (per fortuna).
L'elegante Barlow, anch’egli un po’ cicciotto rispetto a 20 anni fa, sembra un ingegnere elettronico, ma appena imbraccia il basso lo martella menando giù pennate a mani aperte come se un minatore suonasse per la prima volta una chitarra!
E il fido Murph?! E' un simpatico signore calvo dall'aria innocua, potrebbe essere scambiato per un pacifico benzinaio che sta sulla Tiburtina e invece appena si mette seduto rulla cartoni e pestoni su quella batteria tanto violentemente da doversi alzare ogni quarto d'ora per risistemarla.
L’hangar romano è una bolgia e il trio di Amherst, capitanato dal brontosauro J. è in gran forma.
Ho visto i Dinosaur in tutti e tre i world tour da quando si sono riuniti nel 2005 e sono stato qui a Roma anche nel 2008, ma quest'anno, nonostante l’acustica mediocre mi sembrano più decisi... più incisivi.
Tra gli spettatori spunta un insospettabile metallaro ultra 60enne affetto da una singolare “Sindrome di Parkinson-pogo MODE ON”, con argentea chioma inclusa e una maglia degli “Alice in Chains” seguito subito dopo da un laico 20enne borghesuccio foruncoloso che entra con un piatto di crocchette di patate in mano come se fosse alla festa delle medie! Che mondo bizzarro!
L’album uscito lo scorso giugno "Farm" non è niente male e la gente apprezza i nuovi brani.
"Plans", "Pieces" e "Over it" suonata quasi a velocità raddoppiata, fa breccia nei cuori danzanti della gioventù sonica e si candida come erede naturale di "Freak Scene".
Quel burlone di Mister Jay ci presenta il primo singolo estratto da "Farm" in questa balzana struttura: parte da solo con il wha-wha in un intro ipnotico woodochiliano di hendrixiana memoria per poi esplodere in sincrono con gli altri due dinosauri come da procedura.
Fa molto caldo, Murph sudatissimo si denuda, qualcuno sviene addirittura e anche Mascis deve sentirsi un po' male visto che gli scappa addirittura un "Ciao Roma".
Barlow si gode il suo momento di meritata gloria cantando anche'egli un paio di brani nel suo stile: “Imagination Blind” e il gioiellino romantico "Back to your heart" da "Beyond".
Dalla pietra miliare "You're living over me" i tre moschettieri ci regalano sferzanti esecuzioni di "Little Fury things", Raisans" e "Kracked", mentre da "Bug" pescano la sempreverde "No bones".
C’è spazio anche per un classico come “Repulsion”.
Alle ore 23:37 parte l'assolo di "I don't wanna go there" e quando finisce riguardo l’orologio: sono le 23.44!
Nonostante l'intestino prominente nun c'è trippa pe' gatti... Mascis è il più grande chitarrista nel suo genere (che poi l'ha inventato lui il suo genere) e questi sette-minuti-sette di assolo valgono da soli mezzo prezzo del biglietto.
Rumore e melodia. Tecnica e fantasia. Studio e improvvisazione. Joseph Mascis è l'ossimoro vivente delle 6 corde.
Se il compianto Michael Jackson è innegabilmente "The King of Pop", il panciuto Mascis allora è assolutamente "The King of Sporc".
Proprio mentre mi chiedo se Barlow suonerebbe mai un pezzo di "Where you been" ecco che “Carlo Vanzina coi capelli di Zio Tibia-Mascis” mi scaglia contro il granitico riff d’apertura di "Out there"!
C'è tempo anche per l'applauditissima altalena di "Feel the pain" e per la consueta cover dei Cure "Just like heaven" che lo stesso Robert Smith ha ammesso di amare alla follia tanto da influenzare la stessa versione che i Cure suonano live!
Dopo 70 minuti circa i tre salutano e vanno via.
Il concerto sembrerebbe finito, ma quando confido alla mia donna che ...non possono andar via senza suonare "Freak Scene"... ecco che i tre ricompaiono sul palco per l’acclamato bis accontentando me e tutti gli altri con l'happy end!
Alla fine di tutto, lo sciamano Mascis appoggia la sua Fender Jazzmaster sul palco in un assordante feedback autolooppante e la sua sagoma monolitica e ciondolante sparisce dietro le quinte.
Lo strumento appare stregato, e, come se vivesse di una propria vita, continua a vagitare echeggiando e rimbombando anche quando non c'è più il suo papà a tenerla in braccio.
In un concerto normale tutti si tapperebbero le orecchie e fischierebbero per questo allucinante baccano rintronante, ma incredibilmente qui ci sono solo applausi.
E’ la perfetta allegoria che simboleggia circa due lustri di arte dei suoni che i nati dopo il 1980 faranno fatica a capire.
Usciamo fuori e sul muro del circolo leggo un adesivo che dice:

"Se hai bevuto e non puoi guidare chiama Mariuccio e per 25 euro guiderà lui la tua macchina per te portandoti a casa".

Io non ho toccato alcolici e sono venuto in autobus, ma questo Mariuccio vorrei chiamarlo lo stesso. Vorrei che mi portasse via perchè quel fanciullo zozzo e ribelle che vive dentro me non ce la fa a farmi muovere da qui per tornare a casa.
Sono completamente narcotizzato dal meraviglioso pandemonio subbugliante con cui questi pifferai magici continuano a rapirci dal 1984. Grazie ragazzi, spero non vi estinguiate mai più.